La verdad y otras mentiras | 29 JUL 09

"Amar" II

Variaciones sobre un mismo tema.
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Fuente: IntraMed 

1. Desde hace una par de horas estoy acostado. Boca abajo, la cabeza colgando a pocos centímetros del piso. Mi cerebro está tan congestionado por efecto de la gravedad que he ingresado en un sopor casi metafísico. Mis neuronas flotan a la deriva sumergidas en sus propios fluidos. Una mano ingresa en mi campo visual y deja sobre la alfombra una taza con un saquito de té. Tiene los dedos finos y largos. Sé que esa mano conduce a una mujer pero no estoy dispuesto a comprobarlo. Me acaricia el cuello y se va sin decir nada. Dentro de la taza un humo lento comunica su oscuridad al agua. El líquido se vuelve marrón, casi negro. Un vapor espeso ingresa en mi nariz. El olor enciende los mecanismos de mi memoria. Regreso a lugares que suponía perdidos. La cocina de mamá, una tarde de invierno. La radio está encendida. Un desfiladero de burbujas asciende en dirección al techo desde una olla plateada que hace sonar un silbato. Estoy escondido debajo de la mesa. Ella está de espaldas. Erguida como un árbol, joven y bella. No me ve. Yo no me muevo. No puedo dejar de mirarla. Este lugar es el paraíso. Esa mujer ingresa en mi cuerpo y lo sacude hasta hacerme temblar. No entiendo qué me pasa. El vapor se condensa sobre los azulejos y cae como una lluvia de finas gotas sobre el piso. Con mi dedo índice escribo sobre una baldosa: “mamá”. Las letras son imperfectas, balbuceantes. Ella me ve. Se agacha, me abraza. Le cuento lo que acabo de sentir. Quiero saber cómo se llama eso que atravesó mi cuerpo.

 

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