Un artículo clásico y vigente de la Dra. Iona Heath | 09 ABR 23

El arte de no hacer nada (en medicina)

Apresurarse todo el día: no hay tiempo para detenerse, escuchar, pensar, notar, ¡ni siquiera para ir al baño!
Autor/a: Iona Heath Fuente: European Journal of General Practice Volume 18, 2012 - Issue 4 The art of doing nothing
INDICE:  1. Página 1 | 2. Referencias bibliográficas
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La sabiduría de los demás.

En su libro de 1994 Solo otra vez: Ética después de la incertidumbre, el sociólogo Zygmunt Bauman cita al psiquiatra y filósofo alemán Karl Jaspers:

“Nuestro tiempo piensa en términos de “saber hacer”, incluso donde no hay nada que hacer”.

En su libro de 2001, Ciencia y poesía, la filósofa británica Mary Midgley amplió este punto:

“De esta fascinación por el nuevo poder surge nuestra enorme expansión actual de la tecnología, en gran parte útil, en gran parte no, y el tamaño de ella peligrosamente derrochador de recursos. Es difícil para nosotros salir de este círculo de necesidades crecientes porque nuestra época está notablemente preocupada con la visión de mejorar continuamente los medios en lugar de ahorrarnos problemas reflexionando sobre los fines”.

La nuestra se ha convertido en la era del hacer sin pensar, seguir haciendo, no detenerse a pensar, ¡no hay tiempo! No hay tiempo porque estamos demasiado ocupados haciendo.

El poeta estadounidense William Carlos Williams, que también era médico general, entendió muy claramente lo fácil que es para los médicos sucumbir a este círculo vicioso particular. En su cuento de 1932 sobre 'Old Doc Rivers', escribió:

“Con esta presión sobre nosotros, eventualmente hacemos lo que hacen todas las cosas en un rebaño; comenzamos a apresurarnos para escapar de él, luego comenzamos a trotar, finalmente a una carrera loca (relojes en nuestras manos), sin tener idea de a dónde vamos y sin tener tiempo para averiguarlo”.

Sospecho que todos los que han trabajado en la práctica general reconocen este fenómeno.

El físico austriaco ganador del Premio Nobel Erwin Schrödinger, más famoso por su gato, parece haber entendido la importancia y el poder del arte de no hacer nada:

“En una búsqueda honesta de conocimiento, a menudo tienes que soportar la ignorancia por un período indefinido. … La constancia en hacer frente a [este requisito], es más, en apreciarlo como un estímulo y una señal para una búsqueda posterior, es una disposición natural e indispensable en la mente de un científico”.

Me parece que está describiendo la importancia de la pausa para pensar, especialmente en las condiciones de ignorancia e incertidumbre tan comunes en la práctica general.

Teniendo en cuenta toda esta sabiduría, mi conclusión es que, tal vez en contra de la intuición, en medicina, el arte de no hacer nada es activo, considerado y deliberado. Es un antídoto contra la presión de HACER y toma muchas formas y estas son solo algunas de ellas:

  • Escuchar, notando
  • Pensar
  • Esperar
  • Testificar
  • Prevenir daños

Cada uno es un arte por derecho propio, que requiere juicio, sabiduría e incluso un sentido de la belleza.

Escuchar y notar

No hacer nada, sino escuchar y observar. Es imposible hacer y escuchar con atención y precisión al mismo tiempo.

Cualquiera que haya tratado de escuchar a sus hijos mientras intenta preparar una cena sabe que esto es cierto. William Carlos Williams describe la intensidad de escuchar en la práctica general:

“De hecho, está ahí, en la vida que tenemos ante nosotros, cada minuto que estamos escuchando, un elemento muy raro, no en nuestra imaginación sino ahí, ahí de hecho. Es esa esencia que está oculta en las mismas palabras que nos llegan a los oídos y de la que debemos recuperar el significado subyacente de manera tan realista como recuperamos el metal del mineral.”

Él describe esta esencia como lo más cercano que la mayoría de los pacientes llegan a la poesía de sus vidas mientras luchan por dar expresión a sus sentimientos y temores más profundos en la tranquila privacidad de la consulta del médico.

La poeta escocesa Kathleen Jamie piensa que el necesario compromiso y concentración de escuchar y notar se acercan a la idea de oración: “¿No es eso una especie de oración? El cuidado y mantenimiento de prestar atención”.

Y cuando describe su experiencia de observación de aves, suena tan cerca del tipo de receptividad que necesitamos en la práctica general:

“Esto es lo que quiero aprender: a fijarme, pero no a analizar. Para calmar la parte del cerebro que está gritando, “Dios mío, ¿qué es eso? ¿Una cigüeña, una grulla, un ibis? No seas tonto, es solo una garza extraña”. A veces tenemos que acallar la frenética voz interior que dice “No seas estúpido”, y aprender de nuevo a mirar, a escuchar. Puede organizar y volver a redactar, diagnosticar e identificar más tarde, pero ahora mismo, esté abierto a ello, observe cómo se inclina nerviosamente contra el viento, intente ver el color, la forma incómoda: sosténgalo en su cabeza, lleve eso a casa intacto.”

En este momento, no haga nada, simplemente esté abierto al paciente, obsérvelo y manténgalo en su cabeza. No empiece a analizar, a diagnosticar, demasiado pronto.

Es Zbigniew Herbert, el gran poeta polaco, quien nos recuerda nuestra responsabilidad con aquellos que a veces son los más difíciles de prestar atención, escuchar y notar:

“Su única arma fue el abuso, la rebelión de los desvalidos, sin esperanza pero precisamente por eso, merecedores de admiración y respeto.”

Pensamiento

No haga nada, deténgase y piense en su lugar. ¿Este paciente necesita una etiqueta de diagnóstico? ¿Realmente lo ayudará? ¿Qué tipo de atención sería adecuada para ellos, en este momento y en este lugar?

El filósofo alemán Hans Georg Gadamer nos recuerda cuán seria es esta tarea de pensar:

“Pensar es el diálogo del alma consigo misma. Así describió Platón el pensar, y esto significa al mismo tiempo que pensar es escuchar las respuestas que nos damos, y que nos son dadas, cuando nos planteamos la cuestión de lo incomprensible.”

El legado del énfasis bien intencionado en la base de evidencia de la medicina ha sido la proliferación de pautas que fueron diseñadas para brindar orientación pero, instigadas por una multitud de presiones sutiles y los incentivos indiscriminados y claramente poco sutiles del pago relacionado con el desempeño, se han transformado lentamente en tablas de la ley que hacen que sea demasiado fácil HACER sin detenerse a pensar.

Espera

No hacer nada, pero tener el coraje a veces de esperar, de usar el tiempo como herramienta de diagnóstico y terapéutica, de ver lo que hace la naturaleza, de esperar y ver. Estas son habilidades esenciales del arte de no hacer nada que son profundamente importantes si no queremos caer en las seductoras trampas del sobrediagnóstico y el sobretratamiento.

La importancia de esperar se capta en uno de los poemas del médico y poeta neozelandés Glen Colquhoun:

Métodos de adivinación cada vez más sofisticados utilizados en la práctica de la medicina.
Al observar un gallo picoteando el grano.
Por los diversos comportamientos de las aves.
Equilibrando una piedra sobre un hacha al rojo vivo.
Por la forma de cera fundida que gotea en el agua.
Por el patrón de sombras proyectadas sobre el plástico.
Por el color del papel sumergido en la orina.
Por el crecimiento de moho fresco en platos redondos.
Por la magnificación de la sangre.
Por la alineación de la electricidad alrededor del exterior del corazón.
Por el ascenso en una columna de mercurio.
Al cronometrar exactamente la formación de coágulos.
Por el examen de los excrementos.
Mediante la colocación de agujas afiladas debajo de la piel.
Golpeando la rodilla con un martillo.
Por el rebote del sonido contra una vejiga llena.
Por las interpretaciones de pus.
Por las atracciones del cuerpo a los imanes fuertes.
Por las características del sudor.
Escuchando atentamente las direcciones de la sangre.
Esperando a ver qué pasa después.

Esperar a ver qué sucede a continuación es, de hecho, el método de diagnóstico más sofisticado y, frente a la disponibilidad cada vez mayor de tecnología costosa e intimidante; haríamos bien en recordar esto.

Estar presente

No hacer nada más que simplemente estar presente —allí con el paciente— y dar testimonio de modo que el viejo adagio se invierta y se convierta en: 'No se limite a hacer algo, quédese allí'.

En “Un hombre afortunado”, que para mí es el mejor libro jamás escrito sobre medicina general, John Berger escribe:

“Él hace más que tratarlos cuando están enfermos; él es el testigo objetivo de sus vidas.”

John y Bogdana Carpenter, responsables de las traducciones al inglés de muchos de los poemas de Zbigniew Herbert, escriben:

“Nuestra propia libertad y nuestra propia realidad dependen de la precisión con la que seamos capaces de percibir el sufrimiento que nos rodea, de testimoniarlo y rebelarnos contra él.”

 

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